L’AUTEUR DéRISOIRE

À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des intrigues oubliées, marquée

Le pendule ne ralentissait plus. Depuis sa réactivation, son mouvement était devenu plus simple, plus spécifiques, tels que s’il s’affranchissait des règles de la gravité pour suivre un autre rythme, celui des étoiles mortes. Tyra, dans le vacarme de le belvédère, notait n'importe quel infime variation. Ses cahiers se remplissaient de c