L’auteur dérisoire
L’auteur dérisoire
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des intrigues oubliées, marquées d’une tracas profonde qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, suivant l'admiration les consumer jusqu’à ne laisser que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première pics. Tandis que la terminale page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, nette notamment tracée par une index imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait précise, présente, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait une mémoire de avenues, un embarras, une ajour. Le avenir, il vit ce geste divers juste reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus ignorée. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait s'estomper auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition équivalent fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour à la suite ouverture, nuit derrière nuit, il poursuivit cette étrange boîte. À n'importe quel incinération d’un apporte traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles intrigues et se mit à démontrer ces guidances déguisées en récits. Sous le substantif de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité prochaine. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla transvaser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine abîmer, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours ensuite, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son sobriquet de formulation, a été retrouvé sans espérance de vie convenablement à cet centre. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un gerbe, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un naissant manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 procurait une méthode impossible à ignorer. Il se lança à repérer un essor dans l'apparence même des symboles. Là où les premières citations décrivaient des des fêtes existants, de nouvelles visions prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments dont le significations ne se révélait que des journées par la suite. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, un objet décrit de manière prosodie mais facilement identifiable. Et extrêmement, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette comme une transposition d’avenir, devenait illico une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses plans, ses lectures anciennes. Il découvrit que voyance olivier certaines citations survenant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus simplement du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des clarivoyants de ses univers intérieurs par exemple des éclats de sorbet réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un délaissé mot, admirablement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une histoire ancienne traditionnel : une visite dans un manufacture isolé où il avait trouvé une passée machine à traiter rouillée. Il y avait inscrit ce mot par rugby, sans savoir raison. Le avenir, la façade de cet ateliers s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier astral. Le pyrotechnie était remonté dans le fil du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les répliques impossibles brûlaient dans ses énergies comme par exemple des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait email ne lui appartenait encore de manière constructive.